Desierto es mi nombre
Y entre arcadas lo escupo
Verbena sin farolillos mi mente
Mi cuerpo dolores reciclables
Ciénaga de besos esta boca
Y muérdago mi peluca fantasmal
Cuatro zetas velan a mi sexo
Un licor de espasmos me alimenta
Un rebaño de lágrimas en celo
Se aparea en mi glándula pineal
Lechuza ciega buscando ratas
Lavo mi techo con Loreal
___
De Cirrosis Grisácea (1999)
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5 comentarios:
Casualmente he caído en las garras de la sensualidad de lo simple que asemeja la obra de este poeta con una concha de barro en el fondo del mar, casual y agracidamente. Sin duda el influjo de Konchalovsky o la obra completa de Terence Fixed sueltan sus efluvios en cada uno de los bordes con carmín seco de la existencia del malogrado desconocido ante el que nos hallamos. Unas palabras para ti, para esta via oscura de seres transitorios: Donde pace el barbecho, sobre miles de ojuelas y excrementos de vaca, un sueño maldito, el del estanque para cerdos capaces de ser con suficiencia algo mas que compañeros del desgraciado elemento humano.
Parece sin duda escrito por un zorro del desierto, especie a extinguir, de naturaleza urbana.
Real, real, como la arena que se amontona a las puertas de los centros neurálgicos donde el poeta se inspira.
(V-isitante)
Este poema es una mierda. Este poeta es una mierda. Este blog es una mierda. Estos comentarios son una mierda. Terence Fixed es una mierda.
Eso sí: no ensucien el dulce nombre de Konchalovsky mezclándolo con esta mierda. Mierda.
La única mierda aquí, Lobo Alfa, es su boca de mierda. No entiendo qué demonio le trae hasta a este lugar si todo le parece tan mierdoso. Debe ser, sin duda, el demonio de la contradicción, ¿verdad, lobito malo? En el fondo ama usted la poesía de Huesito y la lee desnudo por las noches con una peluca rosa y una fusta que usa para castigar sus "gustos raros". Confiese, desahóguese, libérese: quiere más Lov, más, más, más...
Al autor: Tus versos me tocan. El amante que siempre quise, que nunca tuve, que te comprende, que te mira desde el otro extremo del pasillo (de la vida) y te sientes por primera vez realmente completa...
Que puedo decir... La nostalgia de lo que nunca he alcanzado... Quizas demasiado transcendental, pero tu lo consigues.
Tu verso, tu poema, es eso para mi, pasion envuelta en lo cotidiano. La persona perfecta, con quien te sientes comoda. A veces es jovial, a veces es reservada, pero tan facil que es hermoso, con quien te olvidas de ti misma, y al mismo tiempo, si profundizo y busco, si me paro y le hablo, hayo su alma, y quizas el espiritu del poeta, a ti mismo, lov.
Disculpadme, no creo que ha nadie le interese esto, pero hoy ha sido un dia demasiado duro en mi vida, y necesito desahogarme.
Un enfermera.
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