Desierto es mi nombre
Y entre arcadas lo escupo
Verbena sin farolillos mi mente
Mi cuerpo dolores reciclables
Ciénaga de besos esta boca
Y muérdago mi peluca fantasmal
Cuatro zetas velan a mi sexo
Un licor de espasmos me alimenta
Un rebaño de lágrimas en celo
Se aparea en mi glándula pineal
Lechuza ciega buscando ratas
Lavo mi techo con Loreal
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De Cirrosis Grisácea (1999)
sábado, diciembre 02, 2006
viernes, octubre 27, 2006
NANA
En mis venas una escolopendra
Se detiene y se busca en los bolsillos
En mi lengua tiembla
La flor del viento de ningún signo
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De Dama Blanca (1977)
Se detiene y se busca en los bolsillos
En mi lengua tiembla
La flor del viento de ningún signo
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De Dama Blanca (1977)
lunes, octubre 16, 2006
EL POEMA DE LOS DOMINGOS
Los domingos son pálidos funcionarios de mirada suicida
Ballenas muertas que se atascan en el desagüe de la bañera
Flores de charol regadas con sangre de un lunes cualquiera
Calcáreos desastres que mean detergentes en mi herida
Los domingos lavan el coche mientras piensan en su vida
Escriben cartas de amor enfermo sumergidos en la pecera
Llevan a sus hijos al campo y les arrancan la cabellera
Y no le encuentran el sentido a esta existencia es-tupida
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De Cirrosis Grisácea (1999)
Ballenas muertas que se atascan en el desagüe de la bañera
Flores de charol regadas con sangre de un lunes cualquiera
Calcáreos desastres que mean detergentes en mi herida
Los domingos lavan el coche mientras piensan en su vida
Escriben cartas de amor enfermo sumergidos en la pecera
Llevan a sus hijos al campo y les arrancan la cabellera
Y no le encuentran el sentido a esta existencia es-tupida
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De Cirrosis Grisácea (1999)
jueves, julio 27, 2006
Entrevista a Huesito Lov, Agosto de 1982 (Primera Parte)
(En el pueblo malagueño de Villanueva de Tapia tiene lugar mi encuentro con el poeta Huesito Lov. El sol se cae a pedazos. Estamos sentados en la barra de una tasca de viejo, máquina tragaperras grasienta y olor a aceite refrito llamada "El Entreicho". Huesito viste chaqueta negra con camiseta blanca de tirantes: los lamparones en su pecho son medallas del Caído, del que sabe que una mancha en la ropa interior enseña más que todos los pulcros Evangelios juntos. Cada vez que hago una pregunta, el maestro gasta tinto, aceituna y palillo para contestar. Huesito hace de la entrevista, con su laconismo desnudo y sus silencios enfermos, lo único que sabe hacer: una obra maestra sin pies ni cabeza. Arte puro y duro.)
Buenas tardes don Huesito. Entremos a saco: un poeta, ¿nace o se hace?
Un poeta se inventa: se crea bajo la mentira hacia los demás.
¿Cuál es para usted el fin de la poesía?
El fin de la poesía es un punto y aparte, no un punto y final.
¿Cómo espera que sea su muerte?
Espero que sea dolorosa y lenta, para sacar lo mejor de la vida.
Resuma brevemente su trayectoria poética.
Matizando, escribo todos los días. Y destruyo todos los días. Lo que recoge la asistenta (Nelly) es lo que quedará al final de mi vida.
¿Qué géneros literarios ha tocado?
Lo que simple y llanamente me ha dado la gana. Yo no escribo con el alma. Yo no escribo con el estómago. Ni con los puños, ni los codos. Yo escribo bajo la influencia del arte que nace de ti, de él, de ella, de ellos y de ellas.
¿…Y de usted mismo?
No.
(Largo e incómodo silencio. El poeta mira el plato de aceitunas vacío con los ojos vidriosos. Sus brazos desplomados en el suelo. Una sonora ventosidad rompe el aire y alguna tormenta inhumana se desata en el interior del maestro.)
(Continuará…)
Buenas tardes don Huesito. Entremos a saco: un poeta, ¿nace o se hace?
Un poeta se inventa: se crea bajo la mentira hacia los demás.
¿Cuál es para usted el fin de la poesía?
El fin de la poesía es un punto y aparte, no un punto y final.
¿Cómo espera que sea su muerte?
Espero que sea dolorosa y lenta, para sacar lo mejor de la vida.
Resuma brevemente su trayectoria poética.
Matizando, escribo todos los días. Y destruyo todos los días. Lo que recoge la asistenta (Nelly) es lo que quedará al final de mi vida.
¿Qué géneros literarios ha tocado?
Lo que simple y llanamente me ha dado la gana. Yo no escribo con el alma. Yo no escribo con el estómago. Ni con los puños, ni los codos. Yo escribo bajo la influencia del arte que nace de ti, de él, de ella, de ellos y de ellas.
¿…Y de usted mismo?
No.
(Largo e incómodo silencio. El poeta mira el plato de aceitunas vacío con los ojos vidriosos. Sus brazos desplomados en el suelo. Una sonora ventosidad rompe el aire y alguna tormenta inhumana se desata en el interior del maestro.)
(Continuará…)
martes, enero 03, 2006
SINO
Sí, lágrima espesa
Sí, cuenca en el alma
Sí, soledad desde la luz
Sí, indiferencia por la vida
Sí, ignorado es el hálito que me empuja
No, madre, no me dé a luz.
___
De Cirrosis Grisácea (1999)
Sí, cuenca en el alma
Sí, soledad desde la luz
Sí, indiferencia por la vida
Sí, ignorado es el hálito que me empuja
No, madre, no me dé a luz.
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De Cirrosis Grisácea (1999)
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