Los domingos son pálidos funcionarios de mirada suicida
Ballenas muertas que se atascan en el desagüe de la bañera
Flores de charol regadas con sangre de un lunes cualquiera
Calcáreos desastres que mean detergentes en mi herida
Los domingos lavan el coche mientras piensan en su vida
Escriben cartas de amor enfermo sumergidos en la pecera
Llevan a sus hijos al campo y les arrancan la cabellera
Y no le encuentran el sentido a esta existencia es-tupida
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De Cirrosis Grisácea (1999)
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8 comentarios:
Recibo como agua de mayo el nuevo poema del maestro. Aunque lento, merece la pena el goteo de perlas incandescentes.
Una vez más, la mano esquelética de Lov nos deslumbra con los absurdos monstruos de la existencia humana. Monstruos grises que nos saludan en la cola del súper, monstruos mecánicos que lavan el coche los domingos, monstruos sádicos que (mal)educan a sus hijos en la felicidad postiza de una sociedad inhumana.
El monstruo nunca duerme: podemos maquillarlo durante la semana para ir a la oficina; pero un domingo, parados por fin frente al espejo, lo veremos. Y Huesito estará ahí para fotografiar, fogonazo de flash, nuestros pensamientos.
Su poesía da luz y abrasa.
Plas, plas, plas.
Fascinante interpretación de los domingos.
No tengo más que sacar la basura cada noche y sentir un trozo de este poema quemándome las venas.
Leyendo esto he sentido ganas de morirme de verdad. Su efecto es demoledor.
Enhorabuena! ;P
qué caraio es esto?
¡¿¡¿Cómo que qué es esto?!?!
ESTO ES SENCILLAMENTE AIRE FRESCO
Hacía mucho tiempo que no pasaba por aquí porque no actualizabas y cuál ha sido mi sorpresa que hoy, no sé por qué clase de extraña intuición, he visitado la página.
Mi café se queda frío mientras leo y releo las palabras de este maestro. Me estremezco y pierdo la noción del tiempo. Ya no importa que esta tarde pierda valores en bolsa, ya no importa que los niños se peguen en el salón...
Estoy con el corazón encogido.
¡Por favor, sigue dándome ese aire fresco con verdades como esta!
Nihilismo barato en un poema de arquitectura ridícula (¿soneto fallido?). Postmodernidad malentendida, sin mayor interés que el chascarrillo existencialista, algo a lo que Huesito ya nos tiene acostumbrados. Más mediocridad y despropósito. Nada nuevo.
Estoy un poco confundida. No entiendo!
Que clase de poesía es esta?
Que drogas usaba para componer? Pico en vena directamente?
AAAAAaaaH!
Falta algo, y es la nada. Porque nada hay que decir nuevo para el hombre.
¡Hola de nuevo! ¡Qué alegría o qué tristeza! Por fin, nuevo poema. Ahora mismo es domingo y esta noche me toca guardia. A veces me siento vacía por las noches en esos largos pasillos. Resplandores, desolación y cafeina son compañeros de mis guardias. Y mientras lo leía me leía a mí misma; he sentido un tremendo escalofrío por todo mi cuerpo, mi espalda, mi cabeza.
Mi marido me observaba desde el otro extremo de la habitación y he tenido que aguantar las lágrimas.
Perdonad que me desahogue con ustedes. Mejor os dejo... Gracias por hacerme saber que no estoy sola.
Una enfermera.
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