Quién no tiembla ante los vertederos del fui
Quién no flaquea arrullado por un será será
Quién es quien es si es imposible o no es
Quién soy yo si él es quien soy yo o ella
O ni ella ni yo lo somos al ser un ser sin ser ¿eh?
¿Oh? ¿Ah? ¿Ih? ¿Uh?... ¿Quién!
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De Cirrosis Grisácea (1999)
lunes, junio 18, 2007
jueves, marzo 01, 2007
SIRENIDÁ
Cabalga mi hijo
Caballo de mar
Del ombligo al cuello
Pa la sangre tomar
Que yo no doy leche
Que yo soy salá
Que tengo veneno
Pa dar y tomar.
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De Lefa Negra (1959)
Caballo de mar
Del ombligo al cuello
Pa la sangre tomar
Que yo no doy leche
Que yo soy salá
Que tengo veneno
Pa dar y tomar.
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De Lefa Negra (1959)
PROLIBIDO
Prohibido pisar el césped de estos huesos
Columpio de un petauro del azúcar
Prohibido arrojar basuras a esta basura
Hecha de tumor de pétalos de cerebro
Ahora siento que alguien se acerca
Es el Rey de lo Prohibido
Que despierta mi puerca.
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De Lefa Negra (1959)
Columpio de un petauro del azúcar
Prohibido arrojar basuras a esta basura
Hecha de tumor de pétalos de cerebro
Ahora siento que alguien se acerca
Es el Rey de lo Prohibido
Que despierta mi puerca.
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De Lefa Negra (1959)
sábado, diciembre 02, 2006
POR EL FALSO TECHO DE MI AGUJERO ESPEJO
Desierto es mi nombre
Y entre arcadas lo escupo
Verbena sin farolillos mi mente
Mi cuerpo dolores reciclables
Ciénaga de besos esta boca
Y muérdago mi peluca fantasmal
Cuatro zetas velan a mi sexo
Un licor de espasmos me alimenta
Un rebaño de lágrimas en celo
Se aparea en mi glándula pineal
Lechuza ciega buscando ratas
Lavo mi techo con Loreal
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De Cirrosis Grisácea (1999)
Y entre arcadas lo escupo
Verbena sin farolillos mi mente
Mi cuerpo dolores reciclables
Ciénaga de besos esta boca
Y muérdago mi peluca fantasmal
Cuatro zetas velan a mi sexo
Un licor de espasmos me alimenta
Un rebaño de lágrimas en celo
Se aparea en mi glándula pineal
Lechuza ciega buscando ratas
Lavo mi techo con Loreal
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De Cirrosis Grisácea (1999)
viernes, octubre 27, 2006
NANA
En mis venas una escolopendra
Se detiene y se busca en los bolsillos
En mi lengua tiembla
La flor del viento de ningún signo
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De Dama Blanca (1977)
Se detiene y se busca en los bolsillos
En mi lengua tiembla
La flor del viento de ningún signo
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De Dama Blanca (1977)
lunes, octubre 16, 2006
EL POEMA DE LOS DOMINGOS
Los domingos son pálidos funcionarios de mirada suicida
Ballenas muertas que se atascan en el desagüe de la bañera
Flores de charol regadas con sangre de un lunes cualquiera
Calcáreos desastres que mean detergentes en mi herida
Los domingos lavan el coche mientras piensan en su vida
Escriben cartas de amor enfermo sumergidos en la pecera
Llevan a sus hijos al campo y les arrancan la cabellera
Y no le encuentran el sentido a esta existencia es-tupida
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De Cirrosis Grisácea (1999)
Ballenas muertas que se atascan en el desagüe de la bañera
Flores de charol regadas con sangre de un lunes cualquiera
Calcáreos desastres que mean detergentes en mi herida
Los domingos lavan el coche mientras piensan en su vida
Escriben cartas de amor enfermo sumergidos en la pecera
Llevan a sus hijos al campo y les arrancan la cabellera
Y no le encuentran el sentido a esta existencia es-tupida
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De Cirrosis Grisácea (1999)
jueves, julio 27, 2006
Entrevista a Huesito Lov, Agosto de 1982 (Primera Parte)
(En el pueblo malagueño de Villanueva de Tapia tiene lugar mi encuentro con el poeta Huesito Lov. El sol se cae a pedazos. Estamos sentados en la barra de una tasca de viejo, máquina tragaperras grasienta y olor a aceite refrito llamada "El Entreicho". Huesito viste chaqueta negra con camiseta blanca de tirantes: los lamparones en su pecho son medallas del Caído, del que sabe que una mancha en la ropa interior enseña más que todos los pulcros Evangelios juntos. Cada vez que hago una pregunta, el maestro gasta tinto, aceituna y palillo para contestar. Huesito hace de la entrevista, con su laconismo desnudo y sus silencios enfermos, lo único que sabe hacer: una obra maestra sin pies ni cabeza. Arte puro y duro.)
Buenas tardes don Huesito. Entremos a saco: un poeta, ¿nace o se hace?
Un poeta se inventa: se crea bajo la mentira hacia los demás.
¿Cuál es para usted el fin de la poesía?
El fin de la poesía es un punto y aparte, no un punto y final.
¿Cómo espera que sea su muerte?
Espero que sea dolorosa y lenta, para sacar lo mejor de la vida.
Resuma brevemente su trayectoria poética.
Matizando, escribo todos los días. Y destruyo todos los días. Lo que recoge la asistenta (Nelly) es lo que quedará al final de mi vida.
¿Qué géneros literarios ha tocado?
Lo que simple y llanamente me ha dado la gana. Yo no escribo con el alma. Yo no escribo con el estómago. Ni con los puños, ni los codos. Yo escribo bajo la influencia del arte que nace de ti, de él, de ella, de ellos y de ellas.
¿…Y de usted mismo?
No.
(Largo e incómodo silencio. El poeta mira el plato de aceitunas vacío con los ojos vidriosos. Sus brazos desplomados en el suelo. Una sonora ventosidad rompe el aire y alguna tormenta inhumana se desata en el interior del maestro.)
(Continuará…)
Buenas tardes don Huesito. Entremos a saco: un poeta, ¿nace o se hace?
Un poeta se inventa: se crea bajo la mentira hacia los demás.
¿Cuál es para usted el fin de la poesía?
El fin de la poesía es un punto y aparte, no un punto y final.
¿Cómo espera que sea su muerte?
Espero que sea dolorosa y lenta, para sacar lo mejor de la vida.
Resuma brevemente su trayectoria poética.
Matizando, escribo todos los días. Y destruyo todos los días. Lo que recoge la asistenta (Nelly) es lo que quedará al final de mi vida.
¿Qué géneros literarios ha tocado?
Lo que simple y llanamente me ha dado la gana. Yo no escribo con el alma. Yo no escribo con el estómago. Ni con los puños, ni los codos. Yo escribo bajo la influencia del arte que nace de ti, de él, de ella, de ellos y de ellas.
¿…Y de usted mismo?
No.
(Largo e incómodo silencio. El poeta mira el plato de aceitunas vacío con los ojos vidriosos. Sus brazos desplomados en el suelo. Una sonora ventosidad rompe el aire y alguna tormenta inhumana se desata en el interior del maestro.)
(Continuará…)
martes, enero 03, 2006
SINO
Sí, lágrima espesa
Sí, cuenca en el alma
Sí, soledad desde la luz
Sí, indiferencia por la vida
Sí, ignorado es el hálito que me empuja
No, madre, no me dé a luz.
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De Cirrosis Grisácea (1999)
Sí, cuenca en el alma
Sí, soledad desde la luz
Sí, indiferencia por la vida
Sí, ignorado es el hálito que me empuja
No, madre, no me dé a luz.
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De Cirrosis Grisácea (1999)
viernes, diciembre 16, 2005
LOGOXISTO
Logotomías asexuadas
Bajo suelas de zapatos
Yo no miro mi silencio
Yo no oigo mis pantalones
Sólo respiro mis errores
Plastificaciones sistemáticas
Arteria muerta mística
Farolillos son
Arañazos enfermos
De gatos iluminados
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De Dama Blanca (1977)
Bajo suelas de zapatos
Yo no miro mi silencio
Yo no oigo mis pantalones
Sólo respiro mis errores
Plastificaciones sistemáticas
Arteria muerta mística
Farolillos son
Arañazos enfermos
De gatos iluminados
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De Dama Blanca (1977)
martes, noviembre 22, 2005
NAVI(TRAVESTI)DAD
Me desnudo y corro subnormal
Disfrazado de mujer
Aclara simplemente con gas
La garganta-llave
Es claro el efecto causado por
La manipulación de un ser querido
Mazapanes y juguetes tenebrosos
___
Inédito de la época entre Lefa Negra (1959) y Dama Blanca (1977)
Disfrazado de mujer
Aclara simplemente con gas
La garganta-llave
Es claro el efecto causado por
La manipulación de un ser querido
Mazapanes y juguetes tenebrosos
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Inédito de la época entre Lefa Negra (1959) y Dama Blanca (1977)
lunes, noviembre 07, 2005
HAIKU PERVERSO # 76
Nubes tijereadas,
Aceras afeitadas.
¡Cero Barrendero!
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De Cirrosis Grisácea (1999)
Aceras afeitadas.
¡Cero Barrendero!
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De Cirrosis Grisácea (1999)
viernes, noviembre 04, 2005
CIRROSIS GRISÁCEA
Insuficiencia nocturna
Inspiración entrecortada
Tarantelas en mi nuca
Reposaron su alma
¡Viva yo!
Por siempre agitado
Mañana parto
Pasado vuelvo
¡Viva yo!
Por siempre agrisado
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De Cirrosis Grisácea (1999)
Inspiración entrecortada
Tarantelas en mi nuca
Reposaron su alma
¡Viva yo!
Por siempre agitado
Mañana parto
Pasado vuelvo
¡Viva yo!
Por siempre agrisado
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De Cirrosis Grisácea (1999)
miércoles, noviembre 02, 2005
LEFA NEGRA
Paloma negra,
Bendita muerta bocabajo
Ahogada en cuajarón de nata.
Pa lefa negra,
El agua ciega de mi falo
Rociada en el espejo de tu alma.
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De Lefa Negra (1959)
Bendita muerta bocabajo
Ahogada en cuajarón de nata.
Pa lefa negra,
El agua ciega de mi falo
Rociada en el espejo de tu alma.
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De Lefa Negra (1959)
Introduciendo
Ante todo, perdón por no presentarme hasta ahora, si bien mi persona poco importa en un blog dedicado al maestro Huesito Lov. Soy Francisco Tilla y lo único que procede destacar aquí de mi vida es aquel año en que fui alumno del poeta durante el curso de creación literaria que impartió en la Casa de la Cultura de Villanueva Del Trabuco. Fue la temporada más fructífera y estimulante de mi existencia, y a partir de entonces seguí la desgarbada figura de Huesito hasta formar con él una sociedad de uña y carne.
Gracias por los comentarios a "Dama Blanca", y la diversidad de opiniones. Una de las virtudes de la poesía de Huesito es la de generar polémica: despertar amores y odios a partes iguales. En un blog dedicado al maestro, dejar mudos a los "otros" sería un crimen.
Veo que os habéis percatado del elemento jocoso en el nombre del blog: "Poeta malito". No es invento mío (como casi nada en esta página). Ya Huesito, ironizando sobre sus "defectos de fábrica", se autoproclama así. Y de cualquier manera, no se me ocurre otra forma mejor de pagar al maestro que con su misma moneda: la ironía creativa, la guasona máscara carnavalesca, el hondo gracejo andaluz. Y es que el chiste es la manera más lúcida de encarar este absurdo circo cotidiano en el que, desde el principio, todos estamos condenados al más rotundo fracaso.
Huesito lo sabía mejor que nadie. Huesito... Castigado en cuerpo por la enfermedad; bendito en alma por la enfermedad... La enfermedad -las enfermedades- serán, para bien o para mal, inseparables de su vida y obra. Pero bueno, todo será tratado a su debido tiempo.
Este blog pretende ser, por tanto, un homenaje a Huesito Lov: gran poeta, gran persona, gran amigo. Iré recopilando los poemas (sobre todo poemas), comentarios, artículos, fotos, etc., en torno al maestro (he abierto un correo virtual en donde cualquier cosa relacionada con él será recibida con infinito agradecimiento). Tengo que advertir que su obra, ninguneada por el oficialismo cultural, y maltratada por las pobres ediciones, el rigor estético de un esclavo del arte (sólo escribió tres libros en vida) y la autodestrucción (quemó mucho material antes de su muerte), es muy difícil de encontrar, por lo que la labor de recopilación es ardua. Disculpad, entonces, el goteo lento de material.
Asimismo, iré aportando comentarios sobre su vida y milagros, siempre desde la óptica totalmente subjetiva de un miserable admirador.
Y ya no divago más. Os dejo a solas con la voz herida de uno de los poetas más grandes y más desconocidos de la última poesía española.
Gracias por los comentarios a "Dama Blanca", y la diversidad de opiniones. Una de las virtudes de la poesía de Huesito es la de generar polémica: despertar amores y odios a partes iguales. En un blog dedicado al maestro, dejar mudos a los "otros" sería un crimen.
Veo que os habéis percatado del elemento jocoso en el nombre del blog: "Poeta malito". No es invento mío (como casi nada en esta página). Ya Huesito, ironizando sobre sus "defectos de fábrica", se autoproclama así. Y de cualquier manera, no se me ocurre otra forma mejor de pagar al maestro que con su misma moneda: la ironía creativa, la guasona máscara carnavalesca, el hondo gracejo andaluz. Y es que el chiste es la manera más lúcida de encarar este absurdo circo cotidiano en el que, desde el principio, todos estamos condenados al más rotundo fracaso.
Huesito lo sabía mejor que nadie. Huesito... Castigado en cuerpo por la enfermedad; bendito en alma por la enfermedad... La enfermedad -las enfermedades- serán, para bien o para mal, inseparables de su vida y obra. Pero bueno, todo será tratado a su debido tiempo.
Este blog pretende ser, por tanto, un homenaje a Huesito Lov: gran poeta, gran persona, gran amigo. Iré recopilando los poemas (sobre todo poemas), comentarios, artículos, fotos, etc., en torno al maestro (he abierto un correo virtual en donde cualquier cosa relacionada con él será recibida con infinito agradecimiento). Tengo que advertir que su obra, ninguneada por el oficialismo cultural, y maltratada por las pobres ediciones, el rigor estético de un esclavo del arte (sólo escribió tres libros en vida) y la autodestrucción (quemó mucho material antes de su muerte), es muy difícil de encontrar, por lo que la labor de recopilación es ardua. Disculpad, entonces, el goteo lento de material.
Asimismo, iré aportando comentarios sobre su vida y milagros, siempre desde la óptica totalmente subjetiva de un miserable admirador.
Y ya no divago más. Os dejo a solas con la voz herida de uno de los poetas más grandes y más desconocidos de la última poesía española.
lunes, octubre 24, 2005
DAMA BLANCA
Ladra mi alma
Taladra la calma
Sangra en la cuadra
La Dama Blanca
¡Palabra mi drama!
¡Ladra, mi arma!
___
Del libro Dama Blanca (1977), segunda parte de su trilogía Mico-Lord (1959-1999)
Taladra la calma
Sangra en la cuadra
La Dama Blanca
¡Palabra mi drama!
¡Ladra, mi arma!
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Del libro Dama Blanca (1977), segunda parte de su trilogía Mico-Lord (1959-1999)
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